Каждый день я спускаюсь в метро. Здесь теплее, чем на улице, а зимой особенно чувствуешь разницу.
Раздражённые толпы. Раздражённые всегда: утром, днём, вечером. Каждый движется в заданном направлении, у каждого своя цель. Статичны только стены и указатели.
Каждый день я спускаюсь в метро и вижу этого человека. Он всегда играет на гитаре классику… Прекрасные мелодии, отлетая от прессованных стен, гулко отдаются в моём сознании.
Два нефора в штампованных шапках «Nirvana» ржут пузыристым смехом над нищим музыкантом. «Мужы-ы-к, а ты баре на десятом ладу взять сможешь или руки слишком трясутся?»
Толстые тётки, торгующие журналами по соседству, считают его умалишённым. Когда я бегло бросил ему пять рэ, они сказали мне вслед: «Вот дурак. Чё ж на ненормального деньги тратить?»
Гитарист всегда необыкновенно благодарен каждому, кто в спешке кинет ему монету. «Желаю, чтоб у Вас всё было Ok, как в доброй сказке!» — крикнул он вдогонку двум девушкам-студенткам, которые не пожалели „десятки“».
А я,возвращаясь домой, видел, как он выходит из станции метро, как бережно оборачивает в старый плед свою гитару и высыпает мелочь в карман…
…Битломан, бывший учитель музыкальной школы, талантливый композитор, сидит на холодной каменной ступени социальной подземки. Сидит вместе с беспризорными детьми, сиротливыми старушками и алкашами. Он стал просто декорацией для жирного мужика, который шлет матерный SMS корешу, для кареглазой брюнетки, которой я улыбнулся, для мамаши, которая ругает своего сопливого ребёнка, для каждого случайного прохожего…
Как часто мы, находясь глубоко в себе, задыхаясь от ненависти или летая от счастья, не замечаем простых вещей. А может, просто не хотим замечать?